Vivimos entre historias. Algunas nos atrapan, nos envuelven.Cada día nos cuentan decenas de ellas. Siempre hay algún familiar, amigo ocompañero de trabajo al que le pasó algo que quiere compartir.
Hay personas que tienen un talento natural para narrarlas,otras nunca logran despertar interés en su interlocutor. Los abuelos suelen seruna fuente inagotable de historias. Tantos años vividos los han llenado deexperiencias que les encanta dar a conocer.
Amy, madre de mi madre, me contaba su acalorada discusióncon el cura de un colegio. La indignaba que los alumnos becados pasaran susrecreos en patios diferentes y tuvieran que usar guardapolvos distintos a losde sus hijos.
Juan no era de muchas palabras. Algunas de sus historias talvez era mejor no conocerlas.
Zulema, abuela paterna, recordaba su infancia humilde en uncampo de Entre Ríos, donde se había afincado su familia de origen neerlandés.
Pierino era casi una celebridad en La Paternal. O eso creíacuando salía a caminar con él, porque lo saludaban todos. Sin embargo, no fuehasta la última vez que lo vi que me contó su mejor historia.
En un carnaval, cuando era adolescente, se peleó con unpolicía que estaba maltratando a una mujer y lo detuvieron. El barrio enterosuspendió la fiesta y se plantó frente a la comisaría para cantar “Liberen aPierino”. Cuando lo rescataron, siguió el baile.
Hace un rato, un amigo me contó que viajaba dormido en unauto y soñó con una chica a la que había visto un par de veces. Al llegar adestino, a pesar de que no debería haber estado ahí, apenas cruzó la puerta lavio a ella, sonriéndole. Pudo haber sido la historia completa o solo elcomienzo de otra que les contará a sus nietos.
Comentarios
0 comentariosSé el primero en comentar esta nota.